Goodbye Yellow Brick Road

 

Me vi, aunque yo no quería, caminando descalza, sobre las losas de cerámica amarilla, que conducían directamente a su rostro libertino...

Él, y su lengua viscosa y retorcida, al fondo del pasillo... babeando lujuria, mezclada con restos de calamares en su tinta porque, con la resaca de tantas sustancias prohibidas que recorrían sus arterias, había olvidado escarbar...
... con un palillo,
los restos de tentáculos ennegrecidos que se alojaran, la noche anterior, junto con docenas de granitos de arroz, entre las oquedades de sus muelas y de sus dientes y colmillos.

Y no... no era Elton John; tocado con alguno de sus sombreros... pirateados de los tocados que adornaban la cabeza vacía, y repleta de alcohol, de la Reina Madre fallecida.



Era el ídolo local de los bomberos de Barbate, de los surfistas de Zahara de los Atunes, de los plomeros polacos licenciados en Historia de la obra de la esquina.... y de las amas de casa con vaginas caducadas que cocinaban espinacas, sin haber fregado aún los platos de la noche anterior... mientras sus josés guardaban la cola del paro, sus lolitas mamaban alguna polla de algún choni del barrio, y sus josemas se iniciaban en el mundillo de los primeros trapicheos...

Y el humo, húmedo, de las espinacas cocidas, empapando, sin tregua, los azulejos, también amarillos y con restos de aceite salpicado... para resbalar luego, ya licuados por el frío y en forma de gotas no potables, hacia las zapatillas a cuadritos de esas cocineras cuyos dedos gordos de los pies -con uñas largas y retorcidas-, intentaban escapar de los calcetines hacia alguna parte que estuviera lejos del bienestar social del que disfrutaba toda la familia.

Falo, falo, falo, falo bonito, falo eeees.... sonaba en la radio, o algo parecido, mientras las canciones del inglés, seguían resistiendo a los mares de cocaína que las empañaban, allá en la lejanía.