Activa Tóxica

Reglas

2011-12-25T02:40:00.000+01:00

Quieren que haya reglas para todo,
quizá... menos para esas que aparecen en chorretones rojos y de improviso
cuando una menos se lo espera, delante de miles y miles y miles de ojos
y el día en que llevabas puestas tu bragas más blancas, tus bragas más inmaculadas, tus bragas más limpias; oliendo a algodón oreado al viento bajo la luz del sol.

No hay reglas, tampoco, para lamer pezones, tengan o no tengan aretes incrustados en la cúspide de la babel de esos depósitos lácteos que siempre nos crecen y crecen mucho antes de lo debido.

Esas tetas, malditas, que son el primer atisbo que intuimos del antifaz que encubre a ese ladrón sin forma definida, a ese ser grotesco que acecha su crecimiento desde la esquina más hormonada de tus puercos adentros, de tus asquerosas interioridades orgánicas.... el primer asomo
............ la primera señal,
de que alguien, que no tiene nombre (y que ni siquiera existe), va a robarte, a golpe de pezón, los últimos llantos sordos de tu niñez.

Con las tetas y su aparición se esfuma tu infancia
y con la primera irrupción del torrente sanguinolento deslizándose entre tus muslos, antes infantiles, de una puta hostia te colocan; de golpe, en ese lugar que, por sus cojones, tienes que ocupar, a partir de ese instante, entre la manada de esos seres grotescos que se definen a si mismos como tus semejantes.

Luego ya eres, o no, un objeto más para ser cazado, para ser troceado, para reposar, o bien sobre el regazo de algún obispo... o tal vez sobre algún retablo que represente a ese cuervo que acabo de mencionar después de que algún lacayo suyo te haya disecado, tras habértela metido ambos bien a fondo... bien adentro, y sin tú quererlo.

Dorian

2011-12-01T12:54:00.001+01:00

Sí fuera una niña mala y gilipollas, que alguna de las dos cosas sí que lo soy o quizá ambas, diría que anoche soñé con Dorian...

Pero casi nunca recuerdo mis sueños
          y además nunca me acuesto, me caigo cada ciertas horas sobre la cama,
            literalmente derrumbada y repleta de sustancias, también malas; o al menos tan malas como mi hipótesis inicial sobre mi falta de santidad; aunque no de estigmas sobre mis carnes, producidas por las quemaduras de las colillas que se consumen, sin darme cuenta, entre mi índice y corazón.

No ese corazón que bombea el puerco líquido rojo hacia cada uno de mis milímetros corporales
   salvo al bulbo de mis cabellos
El corazón que sirve para estirarlo ante la cara de los soñadores encongiendo al mismo tiempo el índice y el anular, para que así puedan ver una imagen resumida de en qué se convertirán todas sus fantasías existenciales.

No soñé con Dorian, pero si me masturbé pensando en su retrato; no en él.

No soñé con Dorian, pero sí imaginé a su imagen envejecida descolgándose del marco que lo aprisiona sobre la pared y llenando mi piel de escamas que se desprendían de sus dedos...

........ de babas espesas de saliva de fumador que caían como las cataratas del Santo Ángel sobre mis pezones endurecidos...

No, no soñé con él, sólo con su retrato, con sus encías descarnadas cerrándose sobre mi clítoris y mamándolo como si fuera una Galleta Fontaneda en un intento desesperado de reblandecerlo para poder ingerirlo luego...

Imaginé su cuadro cobrando vida y le dediqué el orgasmo que mis dedos, suplantando a esos suyos que idealizaba sobre mi epidermis, me procuraron un rato después de haber sentido como sus pasos imaginarios se me acercaban.

Luego miré hacia el techo repleto de humedad invernal que aprisiona e impide mi posible vuelo hacia el infinito desde mi cama sin mudar, encendí un cigarro de cannabis sativa, y él volvió a cumplir su cometido de mantener lozano al picaflor... entre los cuatro listoncillos de madera y sobre el lienzo cada vez más desgastado.

Goodbye Yellow Brick Road

2011-08-24T10:54:00.000+02:00

Me vi, aunque yo no quería, caminando descalza, sobre las losas de cerámica amarilla, que conducían directamente a su rostro libertino...

Él, y su lengua viscosa y retorcida, al fondo del pasillo... babeando lujuria, mezclada con restos de calamares en su tinta porque, con la resaca de tantas sustancias prohibidas que recorrían sus arterias, había olvidado escarbar...
... con un palillo,
los restos de tentáculos ennegrecidos que se alojaran, la noche anterior, junto con docenas de granitos de arroz, entre las oquedades de sus muelas y de sus dientes y colmillos.

Y no... no era Elton John; tocado con alguno de sus sombreros... pirateados de los tocados que adornaban la cabeza vacía, y repleta de alcohol, de la Reina Madre fallecida.

Era el ídolo local de los bomberos de Barbate, de los surfistas de Zahara de los Atunes, de los plomeros polacos licenciados en Historia de la obra de la esquina.... y de las amas de casa con vaginas caducadas que cocinaban espinacas, sin haber fregado aún los platos de la noche anterior... mientras sus josés guardaban la cola del paro, sus lolitas mamaban alguna polla de algún choni del barrio, y sus josemas se iniciaban en el mundillo de los primeros trapicheos...

Y el humo, húmedo, de las espinacas cocidas, empapando, sin tregua, los azulejos, también amarillos y con restos de aceite salpicado... para resbalar luego, ya licuados por el frío y en forma de gotas no potables, hacia las zapatillas a cuadritos de esas cocineras cuyos dedos gordos de los pies -con uñas largas y retorcidas-, intentaban escapar de los calcetines hacia alguna parte que estuviera lejos del bienestar social del que disfrutaba toda la familia.

Falo, falo, falo, falo bonito, falo eeees.... sonaba en la radio, o algo parecido, mientras las canciones del inglés, seguían resistiendo a los mares de cocaína que las empañaban, allá en la lejanía.

Mi antigua cabecera

2011-07-28T05:40:00.007+02:00

No vengo mucho por aquí.
Ni por las redes en general, que me van mal.
Esa era mi antigua cabecera, que en realidad duró un suspiro
como duran ahora las volutas de humo
sobre los rizos que desde ayer adornan mi cabeza. Que también serán solo eso, otro suspiro, en el transcurso del discurrir de mis años, cansándome de ver siempre lo mismo, la misma mierda, en cada uno de mis espejos.....
..... variando el color de la mortaja de ese fantasma pálido, blanquecino, con manchas de semen amarillo que no mueren ni con lejía...
------------------- como mis sábanas, antes inmaculadas y ahora arrinconadas en una esquina de mi cuarto.
Porque me siento observada, cuando paseo sola por las calles, dando vueltas y más vueltas sin sentido, alrededor de la misma manzana de mi barrio...

... como si fuera un gusano huyendo de la pulpa y del carozo, tras sufrir una indigestión de fibra;;;;
antes de padecer ese estreñimiento que no padecen los gusanos, salvo los que nacen, viven y mueren, sobre los asquerosos cuerpos que pueblan y habitan los cochinos cementerios.

Y no me acuerdo, ya, de lo que estaba fumando, aunque todavía conservo la colilla humeando entre mis dedos. Pero no quiero mirarla, ni volver a oler el humo, ni saber si lo que agarro con firmeza es costo que da vidilla o simple nicotina que quita el aliento.............. hasta que ahora mismo vuelva a darle otra calada, antes de que la ceniza caiga sobre el teclado; ya repleto de cadáveres de cigarros.

Series Yonkis, héroes urbanos... de mierda

2011-07-04T13:02:00.001+02:00

Érase una vez, un lobito bueno, al que maltrataban todos los corderos.

Sí, y en Barcelona, aunque muchos crean que no, también hay paletos. Y muchos. Garrulos impresentables como las dos lumbreras que idearon el nombre de yonkis para crear una página de enlaces a pelis y series.
Y como en el país de los ciegos los tuertos son los reyes, millones de payasos creen que este par de besugos son algo así como la quintaesencia del jakerismo, cuando estos dos mendrugos no supieron en su día ni siquiera implementar un buscador en su página de mierda y tuvieron que comerle el tarro a un pardillo para que les hiciera ese trabajo.
Una cosa es la razón de fondo, que la tienen, porque su asquerosa web no incumple, o no debería incumplir ninguna legislación fascistoide, y otra muy diferente es machacar a sus usuarios de la forma en la que lo hacen, con miles de ventanas publicitarias que se abren, con mentiras como esa de los rayos x en tu móvil, timos, engaños, estafas, falsedades.
.................. porque a toda esa mierda, a toda esa basura, a toda esa bazofia, es a lo que llevan la mayor parte de sus ventanas y publicidades de mierda.
Y luego está lo de las fotos y el reportaje de Rolling Stone. O bien son idiotas, aparte de garrulos, y se dejan envolver por los de la revistilla para que aparezcan ante los medios como ingeridores de langostas y masticadores de jamón a costa del paro ajeno, o sus cerebros de mosquito tse tse no dan para más y verdaderamente desayunan toda esa mierda americanoide cada mañana para sentirse en esa pequeña cima del mundo que les va a explotar en el culo el día menos pensado.

Y cuando se les acabe el chollo, cuando las masas idiotizadas se harten de tragar y tragar enlaces basura para poder ver una mierda filmada de alguna serie de mierda, tendrán que dedicarse a buscar currito como reparadores de hardware en alguna tienda del barri de tota la vida.
Sólo son dos alumnos mediocres de informática, como tantos miles, que abrieron un día una página y se dedicaron a meter sus pelis más favos aprovechándose del trabajo ajeno; porque ni inglés saben, y se pusieron a vivir de esa sopa boba que les durará hasta, al menos, después del verano, que es cuando Rubalcaba dará ejemplo eligiéndolos a ellos como a cabezas del Fenerbace. A ver si entonces alguien los obliga a meterse toda su publicidad por sus putos culos.

La resaca nuestra de cada día dánosla hoy

2011-06-07T12:01:00.001+02:00

Ya, a última hora de la noche, justo antes del amanecer
antes de que el sol salga por Occidente
porque has bebido tanto que lo ves todo al revés, lo ideal de todo
es pasar de tus compañeros masculinos de nocturnidad
y reunirte con tus amigas y un par de botellas en la misma bañera.

¡Oh, Señor Jesús!, que salgamos limpias del sagrado baño. Amén.

Después de ello, desayunas un poquito de cera, a ser posible roja... como La Pasionaria y no como la selección...

.... y veremos a Dolores pasear por las calles de Madrid....

Para, a continuación, dormir en compañía de una de ellas, o de varias, y adormecerte sintiendo la suavidad de una piel femenina que se estremece a tu lado.

Al despertar, si te levantas... y decides no pasar todo el día tumbada, nada relaja más que jugar con tu propio kit de crucifixión, volviendo a ensartar al Señor en la Cruz... mientras canturreas una alegre canción cuya letra mencione a las murallas de Jerusalem.

♪♫♪♫

.... nada de zumos de tomate o de Marías Ensangrentadas y aderezadas con pimienta negra.
Y ya, una vez relajada, vuelta a empezar. Si quedan ganas.

Sin pilas ni corriente

2011-03-09T21:10:00.003+01:00

Yo tampoco necesito, pilas y corriente
la corriente aquella
que le entraba por los deditos a los niños
traviesos y juguetones
que metían los índices y los pulgares en los enchufes
antes de que se inventasen, a saber cuándo, esos limitadores que son, como escupitajos de mal gusto en los muros y paredes de los hogares entrañables poblados por millones y millones de televidentes obedientes y obsesivos.
Y los niños aquellos que gateaban
rozándose las rodillas y con pañales....................... ya de plático pero de tres picos,
se les erizaban los pelitos
(no de los cojones porque aún no les habían crecido)
y a sus mamás se les caían las amplias bragas hasta más allá de la frontera de las rodillas y muy lejos del horizonte del delantal, ¡Jesús, Jesús!
¡qué el niño casi se me muere hoy!

Y las vecinas espantadas, rascándose las cabezas
llenas de grasa de lentejas,
con zanahoria, chorizo y laurel,
pensando en los pepinos como consuelo, y en si estaría viendo el partido en el bar su José.
El vigor se pierde, se vuelve humo, volutas negras que no se arreglan ni con las pesas,
ni muñequeras,
y se dibuja siempre, tras las primeras arrugas el fantasma, de los visillos,
la pálida y lechosa sombra del espectro de la flacidez,
para unas, los pechos,
para ellos, sus pollas... y algún ombligo repleto de pelusilla.
¡Jesús Jesús!

El cerdito que quería ser musulmán

2011-02-23T23:36:00.002+01:00

Érase una vez un cerdito bueno, ya muerto, al que maltrataban todos los charcuteros.

Andaba, la criaturita, despiezada por todo el supermercado, con sus chuletas bien a la vista, con sus patas traseras insertadas en jamoneros, con sus partes loncheadas y plastificadas en los frigoríficos y en las neveras...
Apenas se paraban niños a mirarlo; porque los niños no miran nunca cerditos, sólo se detienen y abren bien sus ojitos ante los video juegos.....
Solamente las marujas tocadas de rulos, con chándales rosas y zapatillas de mercadillo, se paraban a sopesarlo con la mirada, a evaluar si les compensaba llevarse un trozo del cerdito bueno a sus casas para meterlo en sus cacerolas.
Su cabeza de cerdo ibérico, más próximo al jabalí silvestre que a la tez sonrosada de los cerditos de los cuentos, era la estrella de la carnicería.
Todavía en vida, cuando aún vivía en su corralito con los demás cerditos y se enmierdaba en el lodo revolcándose y chapoteando sobre él para despiojarse de bichos y de otros humores muchísimo más cochinos, el buen cerdito, con grandes inquietudes espirituales desde su nacimiento, había manifestado a todo aquel que quería escucharlo sus enormes deseos de ser musulmán para adorar a Alá con gran fervor y arrebatamiento.

¡Nada deseaba más en su puerca vida que eructar y gruñir piadosamente hacia la Meca!

Pero.....
Un marroquí muy malo que lo escuchó un día referise a Alá, mientras al mismo tiempo echaba pedos hacia la Meca (el buen cerdito no sabía geografía), gritando indignado: ¡sacrilegio sacrilegio! saltó la valla de su corralito y lo molió a palos hasta que el cerdito murió.

Una parte del cerdito, fue a parar a una carnicería de Irún y una de sus chuletitas pro islámicas fue ingerida por Contador; de ahí que diera positivo, por culpa de Alá, y no del clembuterol.
Y la otra, como ya referí al principio, fue a parar a ese supermercado y allí permaneció su cabecita musulmana y buena hasta que una mañana la compraron unos sevillanos y la enterraron en un solar, con un Corán en la boquita, para intentar evitar que los moritos construyeran sobre el citado una piadosa mezquita.
Y colorín colorado, este cuento del cerdito que al final consiguió unirse al Islam, se ha terminado. Buenaaaas nocheeees y no os toquéeeeeis las pililas ni las gaviotitas, que es pecado y el cerdito y su Corán lloran amargamente lágrimas de grunge en el nirvana musulmán cuando ve de reojito como os tocáis y tocáis.

Carta a los "artistas" y a los protectores de la "cultura"

2011-02-13T16:54:00.005+01:00

Estamos hasta el coño de todos vosotros. Vuestros remakes, vuestras reeinvenciones, no son más que formas repulsivas de disfrazar vuestra falta de talento. Por primera vez en la Historia sois equiparados en la opinión popular a dictadores fascistas, empresarios, políticos corruptos, banqueros... y al igual que ellos afirmáis sin que se os caiga la cara de vergüenza que es el "pueblo el que se equivoca".
No sois artistas, sois una puta industria de mierda que se va a morir por mucho que le intentéis poner puertas al campo, como se murieron en su día los monjes que caligrafiaban libros y los palanganeros que recorrían los dormitorios de las putas lavando coños y enjuagando pollas.
Ni una sola de vuestras canciones y composiciones resiste un examen a fondo que la libere de la condición de plagio. Vuestras filmaciones son versiones y re-versiones de historias mil veces trilladas. Vuestros guiones son una bazofia. Vuestras novelas son una mierda infumable que no vale para nada.
Un escritor ya no escribe hoy en día sobre sus propias inquietudes o basándose en su intelecto o su imaginación, escribe historias de "vampiros" porque eso es, única y exclusivamente de lo que se trata, de vender, y los vampiros venden mucho hoy en día.
Si mañana se ponen de moda, entre esa gente que vosotros despreciáis creyéndoos por encima de sus agobios y preocupaciones, las historias sobre compresas usadas que circulan solas por las calles, os pondríais obsesivamente a escribir guiones sobre ellas, a crear novelas sobre la sangre reseca que las tinta de rojo, a idear composiciones, basadas en compases ya mil veces escuchados, que canten las excelencias de una compresa que cobra vida.

Estamos hasta las narices de todos vosotros, de vuestro olor a perfume, de vuestros tejidos caros fabricados por niños esclavos que se mueren en China y revientan en Thailandia, de vuestros ridículos peinados, de vuestro patético engolamiento de pavos reales que caminan como si fuesen pisando unas cuantas docenas de huevos.
Nos tratáis como a delincuentes cobrándonos cánones hasta por las tostadoras y los friegaplatos. Cobráis dinero y pagas "extraordinarias" cada vez que suena Juan Sebastián Bach en alguna parte o cada vez que se representa una obra de Lope de Vega sin que ellos puedan vomitar cada vez que sucede esto. Nos quitáis el dinero de nuestros impuestos a costa de las pensiones de nuestros jubilados para filmar cientos de películas que no se estrenan, para crear compases que no valen para nada, para traducir y plagiar bazofias que encontráis por esa Red que tanto os asusta en países "raros" como Moldavia o la Conchinchina.
Vuestro miedo a la Red no es el miedo a las descargas, no es eso. Vuestro verdadero miedo es que sabéis que dentro de muy poco, si queréis seguir viviendo de vuestras basuras, tendréis que interactuar con vuestro "público", ese que os alimenta, y os aterra saber que los imbéciles que os mantienen comprueben por si mismos que no sabéis escribir sin faltas de ortografía, que decís babosadas como las dice mi vecino del primero, que sois rijosos como el que me roza en el ascensor, que no sabéis ni los cuatro puntos cardinales, que usáis las redes para pelotearos mutuamente de forma tan empalagosa como repugnante y obsesiva.

Ese es vuestro miedo. Y desgraciadamente estáis a salvo porque ya es tal el grado de estupidez que los dueños del rebaño han inculcado en los borregos que a ninguno se le ocurre levantar su cabeza del pasto, a ninguna se nos ocurre agarrar una tea encendida y un fusil para prenderle fuego a esos nidos de gallinas Caponatas que os construís y para correros a tiros hasta enterraros en el mar como cantaba un poeta sobre el que hoy en día os cagaríais encima.
Seguir disfrutando mientras dure. Las tres cuartas partes de la Humanidad se está muriendo de hambre y están ya en las costas de ahí enfrente para cruzar el océano e invadir vuestros cines para convertirlos en viviendas y para saquear nuestros supermercados.
No sois todos así, claro. Nunca una gran parte constituye un todo. Pero es lo mismo.
Al menos las verdaderas víctimas pasaremos a la Historia como lo que somos y vosotros pasaréis a la Historia como basura.
Si lo vuestro es "cultura" y se muere, pues sí, que se muera. Y a ser posible, enseguida.

Ater ego, ma non troppo

2011-01-02T23:53:00.003+01:00

Sólo un vídeo, esta vez

San José Bendito, cómo te lo hiciste, pa tener un hijo si no la metiste.

2010-12-27T06:46:00.003+01:00

En el portal de Belén se ha colado una liebre,
pa morder en los cojones
a Jesús en el Pesebre. Ande ande ande

De lo que menos caso hace la Humanidad es de la frase déjame en paz.
Nadie te deja en paz cuando se lo pides.

¡Mírame, coño, fíjate en mí, hablame, dime, centrate! ¡Es que no ves que soy muy majo, es que no te fijas en que soy muy graciosa! ¡Cómo puedo no importarte, cómo puedes vivir sin escuchar mis conclusiones sobre las personas y las cosas! ¡Pero si soy megaguay!

La vasca en general te dice que te ama y cree que con eso ya está el sello puesto.
¡Cómo podría esta no amarme! ¡A mí! ¡Yo, yo, yo, qué hasta hacía mi cama en casa de mamá de pequeño!
Fíjate, mírame, rompeme, pínchame, tocame, sobame, líame, pégame, odiame, asesiname, torturame, escúpeme, cortame..........
... pero no pases de mi porque te reviento los sesos.

Te parto el alma. Rompo lo irrompible, tal y como lo rompió Arturo cuando hizo añicos el filo de Excalibur.

Creo que la leche que acabo de tomar para poder acostarme como una buena niña, que no es lo mismo que una niña buena, tenía velocentina....... u otras cosas similares.

Eso, Luther, Moloko Vellocet.

Breve Oración Navideña

2010-12-25T22:36:00.002+01:00

Te devuelvo tu amor
y me quedo, con tus millones de muertos,
con todos sus huesos
sus blancos gusanos
polilla en los cráneos, espíritus yermos.

Métete en el culo tu amor, ¡Oh Señor!,
¡Jesús Nuestro!,
métetelo bien a fondo, bien adentro.
Que ascienda por el túnel, de tu intestino grueso,
cada lágrima derramada
cada grito ahogado con tu silencio.

Y la próxima vez que nos ames, ¡Oh Creador!,
procura amarnos con el condón puesto.

Chorretones de Nonatos

2010-12-20T22:50:00.003+01:00

Mi idea es, en un futuro, tener pasado, pero no me muevo del presente últimamente.

Dice mi mejor amigo que si de verdad quieres a los hijos que aún no tienes, no los tengas. Y creo que tiene razón.

No dejo de verme, sin embargo, algunas veces, como una mala copia de Júpiter devorando espermatozoides sin cuajar a espuertas. Algunas veces con sabor a limón...

Embriones de hijos nonatos, de zigotos de futuro cierto, bajando a saco por el caño de la garganta para morir luego abrasados en la piscina de ácidos del estómago. Devoradora de esperma ocasional con las manos ardiendo y el corazón sin apenas alterar su ritmo cansino.

A veces pienso que mi cerebro es sólo un pretexto, un nife ígneo de instintos, cuya única finalidad es la de hacer que se mantenga en pie un aparato digestivo vulgar y moliente.

Comer, follar, dormir, llenar mis pulmones con humaredas y ecos provinientes del trópico de cáncer para, al final, el cangrejo... que haga su aparición.

Decía un imbécil azucarado que amar es compartir... ¡qué mayor amor entonces que el swaping, compartiendo entre buenas amigas a los nonatos, recién salidos a chorro de cualquier olvidada manguera en algún olvidado cuarto de baño!

¡No hay dolor, no hay dolor!, pero; mamá, yo quiero ser Gisele Bundchen y no CC Catch, y tener el pelo hirviendo y la lengua dispuesta para recibir cada día callos con garbanzos. Tal vez estoy en pleno proceso de abandono de esa etapa lésbica que ya ha durado lo suficiente.

Pero todavía me falta compartir con alguna buena amiga a esos nonatos. Quizá antes de fin de año, pida que me cocinen una buena sopa de zigotos, caliente y espesa, para alimentar a Sandra con ella como el avecuco y la cuclilla, pico a pico, rama a rama, compartiendo el nido de sábanas blancas y el sudor.

Dimes y diretes neuronales

2010-11-09T01:58:00.002+01:00

Dimes y diretes neuronales es, aparte del título, una etiqueta nueva que estreno.
.................. Todo comenzó hace unos minutos en Facebook.
Escribí, por este orden, aunque allí se ve inverso:

Voy a tomar pastillas para dormir con leche helada. Si estuviera en Zamora, tomaría las mismas pastillas y la leche helada sería de alguna marca zamorana, pero como no estoy en Zamora, me temo que no va a poder ser y tendré que conformarme con la de siempre.

Quizá vaya un día a Zamora y pida leche fría en un bar, en invierno, y me tome doble ración de pirulas del sueño y me quede dormida en el taburete, con la cabeza apoyada y el pelo desparramado sobre la barra, mientras sujeto con firmeza el vaso que contiene los restos de la leche, zamorana, que bebí para ingerirlas.

Así algún día podré contarle a alguien, algo que empiece con, "oye, ¿sabes qué me pasó una vez en Zamora?

Si viviera con un pintor de cuadros y trabajara sólo yo en un curre en el que me pagaran 2000 euros mensuales, y le comprara a él los cuadros que pintara cada mes pagándole los dos mil euros y él me mantuviera con ese dinero que me cobraba, a efectos crediticio hipotecarios, hace dos años, tendríamos unos ingresos de cuatro mil mensuales. Y luego se extrañan de que esto haya reventado. Y lo que falta por reventar aún.

Ya hacen efecto, ya lo hacen, ya me llega, ya bostezo. Ya sueño, casi, con lo que voy a soñar luego aunque después no sueñe el sueño que ahora imagino que soñaré cuando sueñe.

Mañana inauguraré una sección en mi blog con estas idas y venidas neuronales.

No, lo voy a hacer ahora, entre bostezos y lagrimones.

La Dragontea

2010-11-01T22:27:00.001+01:00

Antonio Machado (33) Leonor Izquierdo (14) y además era su prima. ¡Quememos las obras de Machado, y las de Verlaine, Rimbaud, Mishima, Miller, Wilde y de tantos miles! ¡Leamos sólo la programación de la tele y las ofertas de los hipermercados! ¡Qué nos protejan, que nos salven de los terroristas y de la droga, y del alcohol y de las tendencias insanas no reproductivas! ¡Qué nos digan, por Dios, qué tenemos que hacer para vivir felices!

Dragó era, es y siempre será, PARA MÍ, una mierda de escritor y un bocazas inofensivo. Pero eso he dicho. Lo es PARA MÍ, y yo no estoy en posesión de la verdad de nada. ¿En nombre de qué moral piden cientos de miles de papanatas y becerros que retiren un libro de una librería por narrar un hecho novelado y que ni siquiera es un delito según la ley establecida? ¿la moral judeocristiana, la de Nueva Guinea Papúa?

AL.- Tienes razón. No merece la pena seguir con vida en medio de tanta estupidez que ya no tiene vuelta de hoja. Tú me has dicho que crees que toda tu vida no ha valido para nada, que siempre volvemos al principio. ¿Por qué tengo entonces que esperar yo y hacerme vieja para averiguarlo si ya lo sé ahora, si podría concluir con mi vida ahora?

En ocasiones, veo suecos

2010-10-30T19:04:00.004+02:00

Había escrito aquí mismo, hace cuatro horas, unos desvaríos no dañinos para inaugurar una etiqueta (hasta esas memeces pienso hoy) que tuviera el nombre de "Paridas Infumables".

Sólo eran estupideces y en cuanto publique esto ya no existirán, salvo en Internet Archive oerregé.

Me apetecía tener esa etiqueta y por eso fui una niña consecuente y escribí bajo ella algunas estupideces.
Pero ahora las releí y ni siquiera las entiendo y eso que hoy no estoy fumada; extrañamente pero no, ya ves tú. Así que decidí darles mulé y dejar a Linda y a la chica de madera de ahí arriba.

Compresas usadas

2010-10-29T21:30:00.009+02:00

Llueve sobre una compresa, ...tirada en algún bosque, pronto radioactivo una lluvia de otoño fina, silenciosa y suave
y el impacto de las nubes licuadas le confiere un tono rosáceo y,
a su lado,
yace varias veces muerto el cuerpo varias veces sin vida,
grotesco y dañado, de su propietaria...
... ya sin restos de semen y sin charco de sangre pues ambos corrieron, horas atrás, con la lluvia hacia el río.

(Y yo lo veo, desde mi sueño... y protegida de su olor con mi mascarilla radioactiva)

Sobre las cuencas de sus ojos abiertos de espanto, comienzan a aparecer los blancos gusanos...
... y también asoman algunos bichos no definidos saliendo a tomar el aire desde su martillo, yunque lenticular y estribo.

Y a varios kilómetros de esta estampa tranquila
con los gritos horrísonos ya diluídos...
su asesino fríe patatas en un apartamento; siniestro por lo vacío.

Sólo una cama y un sofá destartalado, la tele inevitable y la cocina
repleta de sartenes con restos de huevo, filete y tortilla,
montones de vasos y platos
amontonádose llenos de moho en el único fregadero.

Fríe patatas su asesino y las deposita, con la oxidada espumadera, sobre un lecho de compresas no usadas, para que chupen bien ese aceite barato de girasol y fritanga,
... como él chupó y mutiló a dentelladas los pezones de su antigua propietaria.
Y a su lado, a mano derecha, un bote de ketchup, medio lleno o medio vacío.

El rojo es su color... y no puede evitarlo. Y termina... y se sienta a comerlas tranquilo.

Reinas y Reinonas

2010-09-27T03:59:00.006+02:00

Hace un buen rato desperté sobresaltada.

Estaba soñando con Sofía de Grecia y yo no me invento esas cosas,
ni como recurso para soltar basura,
ni como divagación literaria //// con perdón de la literatura.
Yo era un tío y le llevaba a la reina un recado de su pastelero
un reproche
y ella me decía que yo mentía.
Antes, había estado hablando con un jugador de la selección griega de baloncesto
sobre el equipo de Estados Unidos
y buscando una sortija, colada por el retrete,
entre litros de mierdas reales,
...... en un mar de cañerías, todas con sus tripas levantadas
y rodeadas de lodo y operarios obreros.
Y hasta aquí, el sueño.

No me quedó más tutía que ir a la cocina a prepararme una sopa
que ya tomé
y ahora llevo un buen rato curándome de reinas por el conocido sistema
de buscar como una loca a todas la reinonas que pueda en la Red.

¡Divine, tú sí que reinarías! Con o sin pastelero y recadera. Con o sin corona
y tal vez en Odorama, ama, osama, bin, obama /// las nuevas palabras mágicas
que ya intuyó la Divina Divine mientras mascaba mierda de perro
y no tabaco peleón,
de ese que se masca al navegar por el Océano.

La ciudad al fondo

2010-09-23T17:09:00.007+02:00

En este tipo de situaciones outdoor siempre hay una ciudad al fondo.
A lo mejor es interesante pasarte la vida en el extrarradio, abrir chiringuitos en los que sirvan bocadillos de salchichón caliente, y no pollo frito...
... siempre que estén en el extrarradio.
Pasear por los bosques llenos de mierda, de árboles teñidos y de cubos de plástico
... árboles que se mantienen a duras penas, con vida y retorcidos
... en cualquiera de los extrarradios.

Hojas de plantas cubiertas de polvo gris y hojas de papeles manchados de caca
... restos y consecuencias del cagar de campo
y del vomitar esos pasteles que los domingos le compras a tu familia política de mierda
a cambio de un cocido con repollo y garbanzos.
Y algún cadáver olvidado de alguna desaparecida, devorado por los gusanos
convertido en huesos
y finalmente enterrado a golpe de lodo y de lluvia de smog
entre condones usados que le sirven de lápidas y compresas teñidas de rojo que forman gota a gota su epitafio.

e=mc2 ... de lo relativo y la relatividad

2010-07-21T02:35:00.004+02:00

Si pasas, a la carrera...
por delante de docenas de adúlteras mañaneras que apoyan sus posaderas en multicolores bancos de madera de un parque ibérico cualquiera... mientras ojean a sus retoños... a esos que aún no pueden caminar...
... gritando detrás de un niño: ¡qué te cojo, que te cojo, que te pillo que te pillo!
No pasa nada o nada debe pasar.
Si trasladas la misma escena a otro parque cualquiera pero situado en Argentina
... ¡he ahí lo relativo y no la relatividad!

Sudáfrica (Pulpo)

2010-07-20T11:47:00.006+02:00

Un mes largo me he tirado en los alrededores del Distrito 9
Y mientras tanto...

... en mi península, se tiraban de los pelos los directivos de la telemierda porque nadie les solucionaba el tema...
... que un pulpo pudiera chillar y vomitar en riguroso directo para poder contratarlo luego.
Los pulpos son muy útiles sobre platos redondos de madera... como redondos son los millones de tontos que lo interrumpen todo para verlo elegir una bandera... redondos, porque lo redondo no hay por donde cogerlo... o follarlo, hablando en argentino.
Pero los pulpos sí son útiles para una chica como yo...

... no me refiero a esos pulpos que oliendo a sudor deslizan sus manos torpes; como diría un santo varón, por las inmediaciones de la raja de tu culo, casi del todo expuesto por culpa del calor...
... sino a los pulpos reales que mientras aún respiran y recién pillados
hacen durante unas horas maravillas sobre tu cuerpo y sobre cada uno de tus rincones ya libres de tela.
Redondos pero no tontos... y con ocho miembros viscosos como los hilillos de plastilina del tontopolla de Rajoy...

Las mil caras de (Eva?)

2010-07-17T00:40:00.005+02:00

No soporto la mayoría de las voces
chillonas
ni las pastosas con toques de chirrido faringítico de rata.
Me meo de ganas
de beber blanco Alvariño y cada vez que veo una botella, expuesta, en alguna tienda o supermercado, siento ganas de agarrarla... y de tomarme la uva por mi mano.
Y correr.
Correr como una posesa hasta encontrarme sentada en el retrete de cualquier lavabo.
Vomito, aunque por el culo, cuando oigo mencionar los nombres de los imbéciles que creen que dirigen el tráfico.

Sale de mi ano agua líquida... sin aromas de rosa ni olores de santidad,
olores relacionados con las manchas blanquecinas en las sotanas de curas, obispos y cardenales... con o sin gafas.
Elvira Lindo... gafotas. ¿Sufrió abusos literarios de niño cuando confesaba sus travesuras ante aquel cuervo que encajonado, y a oscuras, le daba le daba le daba le daba sin cesar, de arriba a abajo, a la piel de su pene ridículo?
¡Cuenta cuenta, criatura, cuenta!
Vomito, por la garganta y sangran mis ojos, cuando escucho rechinar los nombres de los que aspiran a ser guardias en lugar de los otros.
Me meo... pero no de gusto ni de ganas. Es que ya no me cabe dentro tanta bilis amarilla.

Ya asoman ojillos de algunas alcantarillas

2010-05-07T00:16:00.009+02:00

Devorados por los perros,
sobre los adoquines desgastados por los tranvías
de cualquier calle del Berlín 41,
hubieran acabado vuestros huevos, de haber tan sólo sonreido al paso de un convoy de la Gestapo.

Monos simiescos, con sangre de mil pueblos corriendo por sus venas,
mirándose al espejo
buscando alguna pista de la raza superior entre sus muecas asquerosas,
... aparte del agua oxigenada barata y comprada a granel
que derraman sobre sus pelos aceitosos los que no optan por raparse
para borrar de su cráneo cualquier atisbo de cerebro.

Primates de piernas arqueadas, barrigas que desmienten por si mismas el Principio de Arquímedes, ... manchas de sudor amarillento en sus sovacos,
pelusas de lana y de pelos, con algunos restos de semen como un revuelto de setas con huevo de avestruz,
que vuelan como cimarrones sobre el desierto de sus inteligencias,
desde sus puercos ombligos hasta pedir en matrimonio a la mierda cuajada de humores
negruzcos
que vive de forma permanente entre los dedos de sus pies.
Chillidos de rata,
voces atipladas pretendiendo ser enérgicas
.... babosas con vida y forma humana
llenándose las bocas con restos de algodón empapado en metileno.

Quizá al final de mi vida tenga que exclamar cuando ya exhale, "si lo sé, lo sello", porque debe ser cierto eso que dicen
que todas las desgracias surgen del coño de la mujer.
Debe ser cierto.

Mi blog, mi único juguete

2010-01-24T10:28:00.005+01:00

Tela - Mantas - Nórdicos - Cubre Camas
.... y esas bragas que cubren a las señoras,
que dicen ¡Jesús Jesús!
cuando les cuentan algo que ellas creen terrible,
o cuando les llenan la copa de anís más allá del borde
... más allá del límite.
Mi blog es mi único juguete
no tengo consoladores de plástico, ni dildos con pilas
ni pollas negras sintéticas que se mueven solas
como una mano cortada que repta en una película gore
hacia el tobillo de la chica que remueve un café distraída
No había abandonado a mi juguete, me estuve yendo al Gran Norte
allá donde amanece cuando en Cádiz es de noche
entre el mar, las islas, las montañas...
Con el Japón enfrente, antiguo imperio de momias envejecidas
y Siberia al fondo
con sus chicas rusas a las que odio por pura envidia.

Psdt.- Ya estoy en Canadá, en British Columbia
no se por cuánto tiempo
llegué aquí saltando de polla en polla
como una colegiala juguetona correteando por la arena fina
de alguna playa perdida y desierta de presencias humanas.
No se cuánto estaré, decía,
pero si se que
quiero sentir lo que se siente al ser una "ilegala"
Luego regresaré porque
esto
se parece demasiado demasiado demasiado demasiado demasiado
al vecino del sur
a ese sitio del negrito donde no quiso vivir Blondie y donde seguramente vive tranquilo Bin Laden.

Tengo una muñeca vestida de azul...

2009-10-29T23:01:00.003+01:00

....... con su camisita y su canesú.
Nunca supe, ni se, lo que es un canesú, canesú.
Ni lo voy a mirar.

Puedo seguir viviendo con ese desconocimiento,
... puedo seguir viviendo y desconociendo la práctica totalidad de las cosas que tú sabes; la totalidad de lo que conoces.
No se si daría todo lo que conozco por la mitad de lo que ignoro.
Antes no lo hubiera dudado,
antes de esta vida tao en la que ahora me hundo día a día entre humos y humedades,
... y goteras sin arreglar.
Quizá mañana, cuando salga al mar,
algo revuelto
lo vea todo más claro, o quizá no quiera verlo.
Y sólo piense en pescar, que por eso es por lo que me pagan.
Los dos fines de semana que salgo al océano,
son, a mi regreso,
los más intensos... y ese par de domingos se convierten en los más hermosos de mi vida a corto plazo.
Como todas lo son, aunque nos neguemos siempre a verlo.

Bocas llenas

2009-10-20T19:29:00.005+02:00

Bocas llenas
¡qué fácil sería escribir ahora bocazas!, bocazas
bocazas
eso; bocazaz
¿lo dije?
mejor dicho, ¿lo escribí ya? ¿lo ves? ¡no!; ¿lo lees?
¿sí?
¡vale pues!, es que tenía mis dudas.

¡Jooooder!, que lo había puesto con zeta, ¡cómo no me has avisado!
bocazas
¿ahora sí no?
Vale entonces.
Yo también quiero llenar la mía, pero no con los presupuestos del estado
ni tampoco quiero que mis dientes rocen ninguna hostia
ni comunión alguna
ni deseo que mi lengua entre en contacto con otra que pertenezca a alguien que usa mascarilla.

Quiero lamer plátanos, golosa, y no comermelos
quiero recorrer a salivazos todas las lenguas de los infectados
no de los histéricos de las gripes de diseño comercial
sino de los verdaderamente jodidos y estresados y sentir sus salivas
gota a gota, y beberme todos sus fluídos, salgan por donde salgan y aunque huelan a pescado de tres días y tres largas noches largas sin tenerte cerca de mí
¡Por el canto de los pájaros! (esto es para darle un toque poético a esta reflexión tan meditada).
Y nada más. Que con los pájaros llega.

Tijeras, horno o bidón

2009-10-14T09:58:00.007+02:00

¡Tijeras, horno o bidón!
da lo mismo como te suicides
...... que si cortándote las venas de esas
muñecas que no son de trapo,
ni de plástico duro no tóxico
a tijeretazos con tus retales de carne y arterias
...... que si metiendo la cabeza en el horno
después de asar a ese cordero degollado que nunca llega
ni llegará jamás

...... que si saliendo a la calle a respirar
el aire que nos regalan las empresas de cable y telefonía
las celulosas tradicionales
las centrales de lo que sea que te mantienen en tu sillón
......... ahí, en tu butaca favorita ante esa tele
que te entretiene y te "culturiza",
o tal vez nadando en un río ya tibio y no frío
calentado a lengüetazos empresariales,
o en la antaño inmensa mar océana
depósito de compresas y preservativos, de envases de lavavajillas
y de más plásticos duros con cristales de La Casera.

Tinto de invierno y café caliente en los próximos veranos
aceites de colza y de girasoles como Nivea
tatuajes del tercer ojo para aparentar vida interior,
y dibujos de zanahorias pinchadas en un palo
para que podamos seguir todos de la mano abismo abajo.

Él para ser feliz quería un camión

2009-10-01T11:24:00.009+02:00

Él, para ser feliz
quería un camión, yo quiero
una máscara antigás que no funcione,
que no proteja
que no me aisle de las radiaciones.

Veo a la chica o al chico
......... que no lo sé
de mis pesadillas más recurrentes
con sus cabellos de rizos dorados como en los poemas
de Rubén Darío,
lo veo; cada noche, tras la cortina de mis pupilas,
y nunca alcanzo a sujetarl@ por esa maraña
dorada de rizos,
para meter sus narices llenas de mocos
en el microondas de la cocina,

....... y darle al play, al star, al function,
ponerlo en marcha después de joder el seguro
de una patada
para observar, en cámara rápida, como le revientan sus ojos,
esas cuencas de merluza del pincho,
que me vigilan

de profundis, en lo más sagrado.
Sus tirabuzones de oro se me escapan
y se escurren entre mis dedos mojados
con mis líquidos vaginales,
.......... pringados de aceite de freir churros,
manchados con la grasa del motor,
de la moto que le jodí al vecino cuando estaba aparcada,
antes de meterme como una niña buena en la cama,
en la que cada noche me aguarda
ese ser monstruoso con filamentos de pirita
que cuelgan de su cabeza como estalactitas consoladoras.

¡Cucú, cucú, cantaba la rana!

2009-09-24T02:00:00.012+02:00

Nuestro planeta,
desde que nos padece
es como una cocina repleta de animales muertos
a medio deglutir,
de huesos de la fortuna
y anoréxicos esternones de pollo
sin descarnar,
de muslos de pavo medio comidos,

como una alacena llena de arañas
correteando sobre miles de latas de conserva abiertas.
Envases de cristal con tapadera de goma raída por el tiempo
medio vacíos de mermelada sobre la que nadan los penicillium,
y otros hongos no tan benignos,

.... niños de cara sucia sentados sobre verduras podridas,
quemando plásticos con cerillas
observando curiosos como se derriten y se pegan
gota a gota
sobre sus zapatos sin cordones y sobre esos calcetines que nunca se quitan,
¡cucú, cucú, cantaba la rana!
........ ¡cucú, cucú, debajo del agua!
podrida
¡cucú, cucú, cantó una señora! ¡cucú, cucú, con capa y estola!
....... estola que cobra vida sobre su cuello
estola
que recupera de golpe al animal que un día despellejaron vivo
y la estrangula, y la mordisquea
mientra ella chilla su sangre de cocinera sobre la mierda y sobre los niños
cuchillo en mano.

El Efecto Jodorowsky

2009-09-22T03:01:00.007+02:00

Yo sola,
quiero tener mi propio efecto
mi propia paradoja
sin lógica ni texto.
Una paradoja que explique
eso que siempre se dice y que es muy cierto
que son el odio y el amor el mismo sentimiento,
que ese paraíso que nos venden los monos más espabilados
desde que descubrimos a la luna brillando
en lo negro
y al sol hiriendo nuestras retinas
está custodiado por vopos
por aquellos seres que en vida despreciamos
por esos de los que apartamos la vista horrorizados
deformes

curiosas singularidades singulares......
...... María techada techaba su techo -cantaban los niños
y le tiraban piedras al enano que pasaba
y le escupían en la cara a la señora de tres brazos
y hacían pis en el portal del jorobado para que resbalara y se partiera la crisma al salir de su casa.
Dulce venganza la de ellos;
............. la de encontrarlos a ellos

atizando el fuego de esas calderas del infierno,
donde los simpáticos demonios y capras hispánicas extinguidas
nos esperan con tenedor y cuchillo para tratarnos como a guisantes,
para rayarnos como a zanahorias con un rayador oxidado,
dulce venganza la de ellos si todo ese cuento asqueroso fuera cierto,
que lo es,
en mis delirios y entre las patas peludas de esas alimañas
que se esconden entre los cojines sobre los que duerme mi cerebro.

Zahara, en un encuentro digital :)

2009-09-19T09:04:00.004+02:00

Me hubiera gustado descargar el vídeo y alojarlo en mi cuenta de Youtube, pero los capullos del 20 Minutos han impedido incluso que funcione el Download del Mozilla, que es un "descargador" que soporta casi todos los formatos.

De esa forma tan cariñosa es como se consiguen usuarios y lectores, sí señor, porque lo que sí permiten es hacer un embed que sirva para engrosar sus estadísticas de pinchazos y así poder enviar a sus contratadores de publicidad al despacho de Esperanza Aguirre para ver si les contratan la difusión de sus intimidades (marca de compresas no porque me imagino que ya no las necesitará esa señora).
Ahí está el vídeo con las inteligentes preguntas que le hicieron offline sus reflexivos redactores. Seguro que se les hernió el puto cerebro después de idear un cuestionario tan "audaz".

Susan Atkins

2009-09-14T19:19:00.007+02:00

Duerme, duerme, Susanita
........ duerme
atiborrada de drogas,
duerme, duerme
en esa sala enorme, y vacía, del hospital de la prisión.
Cientos de metros cuadrados desolados
para ti sola
y ese olor a medicamentos
y a zapatos de hule que se acercan
a determinadas horas del día.

Duerme, duerme, Susana,
cierra tus ojos y contempla los filos de tu cuchillo
desde tu interior
porque quizá esas áreas de espacio no están tan vacías,
.......... quizá los ojos de Sharon te observan
cada segundo
en cada minuto, de cada hora, de cada uno de tus días,
........ y sueltan lágrimas de pena por la que fue su asesina.
Duerme Susana, aletarga tu cerebro repleto de cáncer
deja descansar tus pupilas
y muere finalmente como no murió tu víctima,
........... obesa, ulcerada, cancerosa enloquecida,
espantando a esas moscas de California que acuden golosas
al reclamo de tu olor, a posar sus patas peludas
sobre el río amarillo de tu sudor, ya cuajado sobre tu carne grotesca
de perra chutada con cien dosis de vacuna antirrábica.
Duerme, Susan, duerme,
que ya falta muy poco para que termine el dolor.

Ya has pagado tu culpa,
tu rabia y tu ira
y en cuestión de unos meses volverás a la fama
babeando tu rabia desde alguna pantalla,
de la mano de Lynch, de la Theron, o quizá del mismísimo Tarantino.
Duerme, Susan, duerme, y vete ya,
acaba con tu mal olor
y viste tus mejores galas fantasmales para encontrate con tu otro dios.

Incendio Provocado

2009-09-02T08:37:00.006+02:00

Es, en mi dormitorio, noche cerrada
y espesada por el humo
aunque el sol brilla afuera
y uno de sus rayos se cuela, por el minúsculo orificio
de uno de los agujeritos de mi persiana.
Parece un rayo láser
que va recorriendo mis paredes
avanzando
hacia mi cuerpo desnudo y sudado
......... a medida que el sol se desplaza en nuestro cielo
hacia la Quinta Avenida,
hacia Manhattan,
hacia la arboleda contaminada de Central Park
donde lo esperan los neoyorkinos como agua de mayo
para abrir las barberías, las pizzerías;
para cerrar los afterauers y llenar las comisarías;

para iluminar la sonrisa hipócrita de Obama
en los miles de carteles que adornan la skyline
con su carita de negrito bueno y debidamente domesticado.
Adios, rayo, adios!!
que te den por el puto culo, allá en Nueva York.
Termina de una vez de recorrer mis tetas,
iluminame la selva
y, a ser posible, causame un incendio provocado entre mis piernas.
Que si no lo causo yo.

Contemplando el hongo fascinados

2009-08-31T04:03:00.000+02:00

Balada para Sharon tras leer la Vida de CM

2009-08-28T03:10:00.009+02:00

Fue una inmensa mascarada con tintes granates,
una sangría con Cointreau y trozos de sandía roja
flotando
en la jarra del capitán Farrell.
.......... seis docenas de bloody mary's arrojados contra las paredes
... tan sólo
para intentar curar una rescaca de harina de coca y de hambre.

Brillaron los filos
pero no eran navajas lorquianas,
ni facas de Merimée

............. haciendo sonar siete estallidos al abandonar su placenta de asta de toro.

EraN

Cuchillos de cocina normales
vulgares
de esos que venden los chinos con filos imperecederos,
de esos que no necesitan de los afiladores de Orense,
... de esos

manchados aún con trozos de pizza
con restos de la especial del día
con sobras de alpacas y de pepinillos, con grasa de soja
......... con aceites de girasol y restos de carne podrida escarbada de entre los dientes
de tus asesinos.
Y Dios
que es mujer y es una payasa, que soy yo en definitiva,
y no Alanis,

lo contemplé todo sentada en mi nube
mientras un angel marica, me aburría, tocando mi coño divino y tocando su arpa.
Y mi máscara de señora chinarra,
de clownesa ninfómana y sedienta de sangre,
de asesina de pueblos enteros y de primogénitos egipcios,
soltó una única lágrima por aquel zigoto nonato
aterrorizado en el interior de tu vientre.

Y se cortó de un tajo, ese cordón umbilical que te fabricó Polansky
....... y el resto ya fue sólo sangre.

El Nacimiento de la Activa Tóxica

2009-08-25T14:50:00.007+02:00

El nacimiento de la Activa Tóxica a partir del Huevo Cósmico Negro que expulsó Júpiter por su Divino Ano.

Nananara nananara nananara... y Júpiter caga
y la bola de estiércol divino
rueda por la ladera norte del Monte Olympo
Y en vez de crear mil cascarrias al chocar contra las piedras
del fondo del abismo
............ en un gran estallido de chispas de mierda
disparadas sin lógica ni cordura hacia todas partes
y hacia ninguna
el Huevo Cósmico Negro se detiene de forma pausada
y tras dos eones de sol y lagartos recorriendo su cáscara
nace la Activa, nace la Activa, nace la Activa
y toda la tierra seca se estremece alborozada como cantaban los versos del tuberculoso tontolaba.

Patatín, patatán... y mi coño es peludo

2009-08-23T08:34:00.006+02:00

Soy redonda
como el cerebro de los tontos que no hay por donde cogerlos
y de carnes repletas de pan con comino.
Soy pasmada
mi cara parece una empanada gallega,
mis ojos
son como los de una merluza a la vizcaína
ya hecha
a pesar de su hermoso color,
mi culo
intenta conocer de cerca a mis tobillos, desde que tengo uso de razón.

Mis piernas
no se cansan.... pero no son todo lo largas que deberían
mis tetas
son naturales, pero ya comienzan a desplazarse hacia el nife
mis manos son toscas a pesar de lo finas
mi ombligo es muy grande, mi boca es de sapo
mi coño es peludo y no lo depilo
y mi cintura navega a la altura de mis pulmones.

Tan sólo es bonito... mi cabello divino.
A pesar de todo ello,
hace dos años conseguí ganar dos mil euros por hora
posando desnuda para una conocida revista de pajilleros,
sin tener que chuparsela a nadie, sin tener que tragar ningún semen
que no hubiera pedido.
El fotógrafo sí me folló, o yo lo follé entre la hojarasca,
durante aquella tarde de verano cocido...
eso sí, eso sí, eso sí es cierto... sí, sí, sí, sí lo fue...
pero... ¡casi todos los fotógrafos se tiran a sus modelos y sus modelos a estos si los pillan desprevenidos!

Moraleja: tengas la pinta que tengas, échale jeta a la vida.

Del amanecer de los tiempos vinieron

2009-08-22T14:13:00.006+02:00

Del amanecer de los tiempos vinieron
y no nacieron
del huevo de la serpiente como yo.
¿O quizá vinimos todos de Marte
después de dejar su yema agostada?
Sólo lo saben los Neanderthales...
... y los Cromagnones
expertos y víctimas del virus Homo Sapiens.
Desde un minuto después del amanecer
se extiende su podredumbre
por toda la Tierra... y ahí permanece
y seguirá por todo nuestro siempre; que ya es muy breve.

Justo antes de nacer el ofidio
el huevo se mueve
como se agita ahora el planeta en su intento de sacudirnos
de quitarnos de encima
de librarse de esa gripe estacional tan de moda, que padece desde que dejamos de caminar
a cuatro patas
desde que perdimos el instinto y el pelo
desde que imaginamos la existencia de dioses irreales
y de paraisos inexistentes
que dieran continuidad a nuestra naturaleza malvada.

Algunas fotos personales :O

2009-08-21T03:30:00.015+02:00

La Virgen Colega

2009-08-18T20:25:00.008+02:00

Estaba yo sola,
leyendo y meando en mi baño,
cagando de paso
con mis bragas inmaculadas a la altura de mis tobillos,
.......... con mis pezones endurecidos
debido a las palabras que salían del libro
cuyo texto en negrita dejaba en pañales a Miller y a Plinio
.... de repente!! paf!
se fue la luz y, ............. a tientas y a oscuras
estiré mis dedos hacia el papel higiénico
NO HABÍA!!!!!!

Recé entonces a Nuestra Señora, a la Virgen Amada
a la Inmaculada María,
para que se apareciera y extendiera sobre mí
su manto blanco
y me sirviera su paño impoluto para limpiar bien a fondo mi ano,
... también recé para que, ya de paso,
su luz iluminara las últimas palabras de mi relato
y pudiera leer su sentido, mientras mi culo resplandecía ya limpio.
Pero, ¡oh buen Dios!, ¡oh Jesucristo Bendito!
la aparición se cumplió
pero no fue la Macarena, ni la Dolorosa, ni esa zorra india de Guadalupe
con su pajecillo Juan Diego,
se me apareció la Virgen Colega, la nueva imagen de la Iglesia,
sacandome lasciva su lengua
y exhibiendo esos tapones que cubrieron los biberones de Cristo
y que las demás llamamos pezones.

¿Te lo como? -me dijo viciosa
¿Te lo lamo? -me guiñó un ojo golosa.
Y yo rompí en amargo llanto
al descubrir que se refería a mis pelotillas
y al ver como relamía sus labios.

Si mis braguitas fueran de plomo

2009-08-16T23:50:00.007+02:00

Si mis braguitas fueran de plomo
mi zulo empapado, estaría a salvo de radioactividad,
......... dispuesto a alojar
a cientos y cientos de secuestrados
que permanecerían a salvo, comiendo fabada Litoral.
El plomo es útil,
sirve el pb para que baje el anzuelo, hacia las profundidades del mar
unido al sedal
y para volar, cuando pesa nueve gramos,
hacia la cabeza de Ratzinger, a toda velocidad.
¡Crash! ¡Plum! ¡Bang!
10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1... ¡ignition!
Y en décimas de segundo
ya no hay vicario de Roma, ya nadie representa a ese macaco del Cielo
sobre este planeta que no nos acoge,
que nos soporta
y yo me meo de gusto, sentada en cuclillas
sobre la plaza del Vaticano
viendo como discurre mi orina pardo amarilla
por entre los canalones que unen sus baldosas
de piedra
pisadas por miles de vírgenes ansiosas de polla, durante siglos y siglos.

Y luego concibo,
cuando sale la paloma volando y llevando al Espíritu
y se caga sobre mi cabeza desprovista de mascarilla.
Y a los nueve o diez u once o doce meses
por donde meo
nacerá de nuevo el Niño, el Cordero Degollado
el arquitecto de la que será la Nueva Jerusalén.
Y de esa forma me convertiré,
en la madre, la amante, la novia, la amiga
la esposa, la dueña, la esclava,
la zorra, la víbora,
la que soporta las acometidas de pene de Cristo siendo mi hijo y mi padre a la vez.

De glandes, almas y adicciones

2009-08-14T21:11:00.005+02:00

El alma de Panero era un tronco cortado y caído en el bosque, con el hacha aún clavada,
el alma del hijo que aún le sobrevive
es una etiqueta de Johnny Walker, un guiño a Marie Brizard
un tetra brick de vino blanco y barato
un tapón de plástico rugoso que cubre los ríos de cebada fermentada
que riegan cada día su corazón.
Dipsomanía, dipsomanía, dipsomanía, dipsomanía, dispsomanía, dipsomanía
Locos enfebrecidos y poseídos por esa sed cervantina que llevó al citado
a dar vida a su orate caballero de la vacía.
Debe ser tranquila y reposada la vida en un pabellón psiquiátrico
sobre todo si está en Málaga
y al calor del verano que hace sudar a los poseídos
se le unen las pestilentes y astutas cucarachas
................ enojadas, fumando marihuana, buscando una fiesta
acribillando con sus patitas los micropuntos del tatuaje de Clooney
y navegando por esas lagunas de alcohol con las que sólo soñó el cerdo de Ramoncín.
El mercachifle con los labios repletos de grasa de pollo.

Sueño también sin descanso
con su santo glande, con la polla de Nuestro Señor
y este sueño ya no me abandona desde que viajé al pasado para mamarsela
e intentar resucitarlo
absorviendo golosa su santo semen mezclado con su divina sangre
ambos líquidos mezclados llenándome la boca, espesándome la lengua
alimentando mi alma sin necesidad de comunión.

Los cojones de Mahoma

2009-08-13T12:30:00.004+02:00

No sé yo si Alá le vende petróleo a Dios,
allá en las aburridas nubes
o si Cristo va en biscuter, o si la Virgen no coge autobuses
para ir a follar con San Pedro
y la acerca algún arcángel
hasta el extrarradio del Cielo
montada a lomos de su espalda y con su coño rozando sus alas.

¿Seguirá menstruando la Virgen María,
después de haber ascendido con vida a la morada del Padre,
o quizá la subieron drogada y en coma?
Comatosa estoy yo,
tras mi regreso de Helenia
y me siento palidecer a cada instante
como si todo el sol recibido por cada uno de mis poros
no fuese sino un baño de metralla
procedente de alguna explosión, o de algún incendio en el que se defendiera
el santo nombre del puto Mahoma.
Dios, Alá, Mahoma, el tonto de la Cruz...
.............. son todos ellos amor
desinterés de lo propio y exageración de lo ajeno.

Por de pronto me conformo
con tener lleno el tubo de pasta de dientes en mi lavabo
y así, mientras me lavo
soñaré con un violador que me lleve en carretilla hasta el bosque
para perforar allí mi culo antes de poner fin a mi vida.

Come Back!!!!!!!!!!!!!! ;DDDDDDDDDDD

2009-08-13T05:39:00.002+02:00

¡Puta Grecia!

Algunas estampas cotidianas hogareñas

2009-07-09T03:48:00.006+02:00

Como no tengo ganas de escribir, pero tampoco tengo sueño, porque acabo de llegar de una fiesta en la playa y estoy hasta el culo de fumar petas, y además de los buenos porque se los compramos a los picoletos, ahí dejo a propósito para conturbar el espíritu de Loli y para que se toque inmediatamente después pensando en mí (me tienes que contar luego como te corriste), estas seis entrañables estampas hogareñas (son vídeos) tomadas al azar de un hogar cualquiera de nuestro unido país.
Rubia Underground, si ves este post: tu blog no furrula, out, no way, kapputt. A ver si le pones las pilas a La Cerda que no mola que pasen estos rollos y ese tío cuando le da por embellecer puta locura la caga más que otra cosa.

A donde han ido todas las hadas

2009-07-08T04:06:00.005+02:00

La varita mágica, de otros tiempos
se ha convertido en el botón derecho
del ratón,
y el espejito espejito
en ese ojo de halcón, que siempre está encaramado
en mi pantalla
acechando todos mis gestos
filmando toda mi vida ante el ordenador.

Así no seré culpable, cuando me acusen de algún crimen
que no haya cometido
porque cada uno de mis minutos
estarán registrados por mi espejito mágico de mierda.
Dime espejito, que hago ahora???
me toco yo sola???
como una zorra enfebrecida por el calor???
o uso la varita para seleccionar toda esa música???
de la Penguin Café Orchestra
que yace desde hace dos años olvidada en una carpeta???

Son las carpetas las cajitas de secretos de hace décadas
es la webcam el espejito indiscreto
es el ratón, la varita mágica a diestra y siniestra
son las pantallas, las lagunas donde aparece reflejado
el rostro de la Dama del Lago
que sostenía con su mano a mi adorada Excalibur,
son las redes los millones de retratos de los nuevos Dorian Gray
y es mi SO el motor que me hace volar a otros rincones
y que consiguió hacer que mi escoba de bruja
yazca también, como la Penguin, olvidada contra un rincón.
¿A dónde han ido todas las hadas y no las flores porque sus pétalos me sudan las tetas y no me imporan nada sus aromas y olores?

Yo quiero ser C.C. Catch

2009-07-01T12:58:00.006+02:00

No quiero ser Juliette Lewis ni ninguna otra
pasada de rosca
Yo quiero ser C.C. Catch
y bailar como una histérica
el mismo ritmo hortera
sin que me importe una mierda la letra.
Quiero ser C.C.Catch
y odio haber sido
sólo un proyecto humano en los ochenta,

quiero ser como ella,
tener su carita dulce de cerda,
vestirme de cuero
mover el culo de izquierda a derecha,
quiero ser como ella
menear mis tetas y mi trasero
rodeada de bailarines ambiguos,
que me laman el coño en el camerino...
quiero ser como ella
tener sus ojos azules y su color de pelo amarillo
yo quiero ser C.C. Catch y vivir
para siempre
en aquella década de mierda
en la que también sobrevivía Deborah

Un chiste para Loli

2009-06-28T00:39:00.006+02:00

La hija regresa después de años de haberse ido. Llora desconsoladamente y su padre le pregunta:
- ¿Donde estuvistes tanto tiempo, sin ni siquiera escribir, desgraciada? ¡No sabes cuanto ha sufrido tu madre!
- Perdón, papá, pero es que me hice prostituta...
- ¿Cómo? ¿Qué? ¡Lárgate inmediatamente de esta casa! ¡Desvergonzada, inmoral, perversa... mala hija!
- Seguro, papá, ya me voy... te comprendo. Solo vine a entregarle este abrigo de mink y las escrituras de la casa en la Riviera Francesa a mamá, una cuenta de 500.000 dólares para los estudios de mi hermanito y a tí, papito, este Rolex Aniversario con diamantes y un Porshe Carrera Triptonic Turbo del 2000, color negro, que está en la puerta...
- Hijita, ¿En qué dijiste que te has convertido?
- En prostituta, papá.
- ¡Uf! ¡Qué susto!, había entendido protestante

Consejo para Loli la Guapita

2009-06-27T23:22:00.004+02:00

¡Nueva etiquetttta! :DDDDD
¡¡CONSEJOS A MIS LECTORES!!!!---- ABRO CONSULTORIO
Loli, cielo, me encantas.... hazte puta, no seas mamona ni gilipollas ni te dejes comer el coco, y ¡HAZTE PUTA!... en cuanto cumplas los 18.
Si yo tuviera de nuevo 17 sería, SIN DUDA, puta... de lujo, claro, que das perfectamente el tipo.
Te explico.

Hazte puta, pero con coco, no en manos de un chulo descerebrado ni en manos de nidiosescristo.

Cumples los 18.

Te apuntas a una agencia de escorts legal, a ser posible española, a ser posible de Cataluña que son las más relacionadas y totalmente legales... entre todas te ayudamos a elegir una.

Te trasladas a vivir a la Ciudad Condal....... Barcelona cielo para que me entiendas.

Empiezas a atender clientes que te seleccionan... algunos serán mayores, ¿y qué? Ninguno te va a maltratar porque son agencias serias que controlan ese tema.

Mejor eso que críos babosos de mierda y eyaculadores precoces.

Con tu edad de 18 y esa cara de Lolita mamona, y ese tipo de niñita con virgo, vestidita de escolar, empezarás a ganar, y no exagero, unos cuarenta mil euros semanales y viajarás por medio planeta si atiendes también a japoneses-------------- y lo pides así en la agencia.....

Te hablo de dinero limpio.

40.000 a la semana.

160.000 al mes................ 1.920.000 al año

Dentro de cinco años, tendrás 23 años y habras ganado en esos años para el resto de tus años.

Habrás ganado brutos casi DIEZ MILLONES DE EUROS....

Ahora imaginate.

Tienes 23 años, le echaste coco al asunto, no te drogaste, no te hiciste alcoholica, no te dedicaste al juego, no dilapidaste el dinero en memeces porque la ropa cara que te la compren ellos... te habrás gastado viviendo de lujo un millón de euros en vivir cinco años y tendrás todavía NUEVE MILLONES ahorrados... incluso podrás haber estudiado una carrera en ese tiempo si tienes voluntad para ello... ...... l.................. ... es lo de menos.

Ahora mira a tus compañeras de clase, a tus amigas.... MÍRALAS COÑO

Han pasado los mismos cinco años para ellas, ¿qué tienen?

Habrán follado en esos años con menos gente que tú, o más, es lo mismo... gratis con todos ellos, en asientos traseros de coches e incómodas, en servicios de bares, en rincones de discotecas, les habrán dicho que las querían cien veces y cien veces las habrán dejado... habrán tragado toneladas de lefa en portales, ascensores, a la luz de las farolas, en los parques.... habrán follado con un profesor a cambio de un par de asquerosos aprobados...

Tienen 23 años como tú... estarán en paro si acabaron una carrera, o trabajando doce horas en un supermercado donde las soba el jefe y los encargados y los mozos de almacén y los proveedores y los conductores de furgoneta... volverán a casa cada noche y verán que su cuenta sigue a cero, que tienen que pagar recibos, que el tío que las folla también se folla a otras, que si son abogados y universitarias, no tienen trabajo...

Y ahora mírate a ti con 23 años, toda la vida por delante, y nueve millones en el banco, jajajajaja.

Y puedes seguir,.....,,,,... hasta los 30, o más, aunque ya ganarías menos...

Loli, no seas babosas, no seas gilipolla... HAZTE PUTA y que hablen, que ladren, guau guau guau, que LADREN, que eres tú la que va sobre el caballo, jajaja.

Cinco minutos he tardado en preguntar a una amiga y mira: http://www.desire-vips.com/esp/damas.asp
Sitios serios y de lujo. Nada de puterío disfrazado de producciones cinematográficas y chulos metidos a artistas. Sé PUTA CONSECUENTE, en un sitio de lujo. Aprende inglés si no lo sabes y con eso y lo que ves en el espejo te llega.

El padre de mi bebé es Michael Jackson

2009-06-26T05:43:00.008+02:00

Vuelvo toa pedosa de la playa y el copeo, y...
.... me topo con el topo que come la hierba, me topo con el topo que come la hierba, me topo con el topo que come la hierba...
Miguel se nos dio el piro y una que no es boba ya va tomando posiciones....
¡Mi bebé es de Michael Jackson!
Van a aparecer ahora hijos putativos a punta pala y yo quiero ser rica para tener también mi Neverland.
Lo único jodío de este asunto es que no tengo bebé ni lo espero, pero ya se me ocurrirá algo...

O dentro de un mes o así salto a los medios y digo que se me aparece Michael Jackson y que está con Lady Dí....
O escribo la hermosa historia del encuentro con Farrah como dos ángeles podridos de cáncer y de pastilleo en las puertas del cielo...
O revelo que era un alien y que fui abducida y ahí dejo las pruebas....
Ya veré. ¿Alguna me asesora? ¿Quieres ser también madre de un hijo de MJ conmigo?
Joé, que palo más raro!!!
A ver si es cosa de la mescalina y cuando se me pase flipo yo sola.

¡Qué no, joder, que no, que no es blog este para!

2009-06-22T19:21:00.005+02:00

¡Qué no, joder, que no, que no es blog este para!
¡Qué no, joder, que no, que no es blog este para!
¡Qué no, joder, que no, que no es blog este para!
¡Qué no, joder, que no, que no es blog este para!

................................... si es que tengo un jefe que es + mica que yo y en vez de exigirme que actualice los otros blogs de mierda que me comprometí a actualizar, me lleva a la playa todos los días...................

Y no es blog este, el mío total, para contar paridas de estas. Además, su parienta que es mi coleguilla también viene y nos hartamos a merendar y a ponerlo a parir cuando se moja los piececillos en la orilla y no nos oye...............
¡qué majo joder!
A lo que iba..................
Si yo fuera leonesa en vez de ser de donde soy, ¿cómo me sentiría? ¿sería escritora? ¿sería puta? ¿trabajaría en una fábrica de mantecadas en Astorga? ¿estaría casada y con reancuajillos? ¿mi marido estaría empleado en la revistería de una gasolinera? ¿se llamaría Rubén? ¿hablaría yo con mis vecinas? ¿adoraría el cocido maragato? ¿me iría de vacaciones a Asturias? ¿sería tan religiosa como lo soy ahora? ¿mi fe resistiría el impacto de una bomba de herejías? ¿soñaría también con la divina polla de nuestro Señor Jesucristo asomándome por la garganta después de haberme entrado por el culo mientras permanezco crucificada?
Menos mal que mis padres no se fueron a vivir a León antes de que yo naciera, porque siendo de donde soy y viviendo donde vivo, tengo una respuesta para cada una de esas preguntas. ¡Ahhhhhhhhh pero si viviera en León o hubiera nacido en La Bañeza! ¡Ahhhhhhhhhh si mi padre hubiera aceptado un empleo de vendedor de taquilla en la estación de autobuses de Ponferrada! ¡Ahhhhhhhhhhhh!
¡Cuántas dudas corroerían hoy mi alma intraquila!
Qué relax ser de donde soy y tener respuestas para todo ello gracias al sol y al viento.

2009-06-17T18:57:00.004+02:00

Veo al calor como a una anciana
que me pega, pegajosa
mis muslos arden heridos
por culpa de su lengua hirviendo
lengua de loro golosa
de guacamaya de un siglo
retorciéndola y haciendola girar
como el molinillo glandular de un sátiro
ante la polla de Príapo.
Mis labios se cuartean y mi duelo al sol
con un cuchillo...
encaro a la vieja y le meto la hoja
hasta que asoma ya roja por el otro costado.

Luego me ducho diez veces seguidas
me enfrío
regreso al salón esperando ver su cadaver
de anciana apestosa
allí tumbado y enrojecido sobre la alfombra
y la encuentro sentada de nuevo
digiriendo sudores que caen de sus cejas
y a los que atrapa, gota a gota, con su lengua enroscada
mientras ve el último programa de mi telebasura
y se ríe sin pausa ni descanso
con esa boca caldera de tres dientes
oscuros y apuntando hacia su glotis de mierda.
Y la mato de nuevo, la acuchillo
y de nuevo me ducho
y de nuevo la encuentro cuando estoy fría.
Me iré con el otoño -me dijo.
Y de nuevo miro al cuchillo y su filo... y luego a ella de nuevo
y empiezo de nuevo esperando al otoño.

Activa, la portuguesaaaaaaaaaa

2009-06-15T03:48:00.012+02:00

Ayyyyyyyyyyyyy, Activa la portuguesaaaaaaaaa,
desde Faro hasta Ayamonte
no va en calesssssssaaaaaaaaaa!!!!!

Estuve en Faro, pero no vi al guardián.

No sentí nada especial al cruzar la raia,
que debe estar por la mitad del río.
Huelva huele mal y me dejé en Cádiz mi mascarilla
y Ayamonte,
no le va a la zaga, pero de otros aromas
más de fritangas y de sudores, de humores humanos
desatados
de pestes orgánicas liberadas por ese calor
que asfixia por igual a andaluces, portugueses
y que hace sonreir a los gitanos.
Poseyome un portugués,
engolado, como si fuese una gaviota,
revoloteando sobre los restos de unos arenques podridos.

Luego, más tarde, al día siguiente
o quien sabe
di buena cuenta de una portuguesa
que tenía aún más bigote que su puerco paisano,
porque sentí como se clavaban como púas
las cerdas de su mostacho
entre los pliegues finos y perfumados de mi coñito depilado.

Ayyyyyyyyyyyyy, Activa la portuguesaaaaaaaaa,
desde Faro hasta Ayamonte
no va en calesssssssaaaaaaaaaa!!!!!

Y colorín colorado, este cuento de viajes se ha acabado.

(si es que se me dan mejor los cuentos infantiles que las letras de las canciones; ¡¡¡a ver qué famoso la graba que yo me quito las bragas y me voy a la cama!!!)

Qué jodía la abuelita!

2009-06-09T14:26:00.007+02:00

Hoy tengo un día Alizee, como cuando salió de OT, cantando la isla bonita, pa comé patatas fritas.
Es que estoy ensayando puercas rimas entre el gabacho y el castellano, y como Alizee se pronunca ·sé-, lo de arriba puede ser considerado como un bello poema, al uso de los que embelesan a Francisco Peña que seguramente no sabe que la Lolita AliSÉ salió de un OT de la Francia VECINA; q tb rima rima rima aunque escribas toa pedosa de quina.

La he liao parda, parda, parda

Confudí las botellas de ácido como la socorrista y metí un tripi en el café de la abuelita, que estaba artrítica, que estaba artrítica, y alzheimerosa y alzheimerosa
y se puso como una rosa y hoy es bruja y montó un tenderete de echar las cartas y se viste de reina del carnaval de Tenerife y no deja de beber cafés con tripis......@@@
qué hostias con la abuelita, jeje!!!!!!!!!
que entre el elesedé y el alzheimer cuando no te lee el futuro se sienta a las puertas de los bingos y pide algo pacomé a los que salen sonriendo
¡y una mierda que me siento yo a la puerta de una iglesia! .me chilló la jodida escupiéndome saliva de vieja reseca :DDDDDDDDDD

Who's That Girl

2009-06-09T04:57:00.005+02:00

¡Quién es esa chica! ¿Quién es esa chica? ¿Quién es esa chica? ¡Quién es esa chica! ¡Quién es esa chica!

ALGOOOO

¿Seré yo misma?
Si la ves dile algooooooooooo, algooooooooooooo, dime dile dime

El Rey de las Ratas (Cuento Infantil)

2009-06-08T21:06:00.010+02:00

No he visto quizá suficiente mundo
pero he sentido entre mis muslos
al Rattenkönig
el temido Rey de las Ratas.

Estaba tranquila, y tumbada, y sudada, y excitada
quizá pidiendo a gritos, sin sonido, a voces hacia adentro, que el buen David Copperfield del cielo, me obsequiara con el báculo de uno de sus obispos o con la gruesa cruz donde le gastó la última broma al tontolaba de su hijo para metermela por el coño, hasta arriba,
hasta asomar el INRI por mi garganta.
SPQR! SPQR!

Y se obró el milagro,
pero se obró en forma de rata.
Se movía como un molinillo moliendo Lavazza
giraba y giraba
y trepaba bajo la sábana también sudada
con mis humores
y emitía un chirrido, un sonido, como el de la sierra mecánica en la matanza de Texas
segando riñones, cortando gargantas....
Siguió trepando aquel parlamento de ratas y yo allí parada como una buena ciudadana concienciada.
Como si en vez de ratas unidas por la mierda, fueran urnas dispuestas a ser violadas por la emisión de mi voto inmaculado.
Y era cierto que sus colas estaban unidas por sus propios excrementos, y era cierto que entre sus dientes amarillentos se destilaba baba de rata cada vez más espesa a medida que mi coño se entre abría y se aceitaba.
Y lo recibí así, bien abierta, sumisa y despierta, como se merece un rey cuando entra.

Dudé un segundo de eternidad republicana porque recordé al Borbón e imaginé como tendría que ser su aliento después de haber filtrado, durante su vida, todas las aguas de todos los ríos de Escocia. Pero enseguida volví a convertirme en monarquica y permití que le roi con sus mil cabezas comenzara a meterme sus mil lenguas.
Cuando me corrí se marchó y me dejó allí mordisqueada, babada y sanguinolenta, supurando sangre de mi regla mezclada con pelos de rata.
Fue entonces cuando pensé en tí, ¡oh cariño mío!, y decidí escribir este pequeño cuento para niños que publico aquí con mucho amor para que se lo leas a tus pequeños antes de tumbarte a hacerte la paja.

La Calamara que se llamaba Andresa

2009-06-04T13:55:00.003+02:00

Me llamo Andresa
y sueño
al verme sumergida en el agua marina
en el fondo
enredada entre algas viscosas y verdes
algunas marrones
mientras me comen el clítoris seis calamares.

Mis manos se hunden en el fango
................ del fondo
y así tumbada, de cúbito prono
a cuatro aletas y expulsando burbujitas por el ano
siento que respiro porque tengo agallas que palpitan
a cada lamida de los cefalópodos.
De poco en poco
algún tentáculo delgado y curioso explora mi coño
Y ahí sigo, sumergida
esperando el chorreo de tinta del pulpo que viene de frente
que tinte mi lengua de negro, que tinte mi alma
de ahogada
hasta volverla tan oscura que por fin sea admitida en el Infierno
o en alguna pulpería gallega
en la que me sirvan como ración del día
sobre una tabla redonda de madera, aderezada con aceite de oliva.

Epístola poemada a Francisco Peña

2009-06-04T09:00:00.013+02:00

Gracias a tí, piquito de uranio empobrecido, ha nacido la sección de cartas a mis lectores.
Cenks.

Ha nacido, ahora, poemada
y no noto que me pique el culo.
Mira tío, harta me tienes de jugar a la gata y al cabrón por los comments de mis otros blogs.

que, merced, solamente son un curre fino de subida de pics por el que algún andaluz loco
me suelta la mosca y me pilla la moto.
Ya miré tu bitácora de vuelo y de vuelo es, porque se nota el silbido del pitorro de la olla de tu cráneo.
También se ve que echas de más vapor por el chintófano que digo y que lo que más te conviene cada día son un par de docenas de duchas frías.

Pareces mayor de lo que ahí dices, en tus fotos, y has estudiado filología.
Filólogos, abogados, notarios, registradores, leguleyos del estado, psicólogos.....
son carreras y profesiones, jodiendas y oposiciones diseñadas para ser absorvidas y vomitadas por macacos y que, al igual que las bellas artes,
no necesitan de la inteligencia de sus captores para ser ejecutadas.
Déjalo y hazte marica
Déjalo y hazte marinero.
Déjalo y hazte cocinero.
Déjalo y hazte de feldespato, cuarzo y mica.
Granito cuarzeado.
Pareces mayor, te digo, de más de cuarenta y cinco, y aunque,
lo de tu cara, ya no tiene arreglo, salvo cirujía,
porque todos llevamos la cara que llevamos,
sí que podrías parecer más joven o acercarte a la edad que dices que tienes
si te rapas del todo ese pelo que te sienta como una patada en la coronilla y te cuelgas un arete de la oreja izquierda
y te haces un tatoo como el del Clooney cuando esperó hasta el amanecer para rechazar a su Julieta (Lewiss)
después de comer vampiros.

Te defines como político, y formas fila con arzobispos, roucos, prelados, orejones, asesinos de niños irakíes, enterradores de cuerpos múltiples despedazados, sin casar las piezas de sus puzzles orgánicos y oseos...
mala carrera harás entre esos ignorantes demonios si en la próxima campaña
tus rivales
empiezan a señalar a los votantes, por la red de esta telaraña,
los cien blogs eróticos en los que has dejado tus comentarios, tus picardías, tus insinuaciones de las que se desvela que te gustaría ser un pedrojota y que
lo que más anhelas
es que una hembra dominante te penetre el culo con un consolador con rugosidades
mientras estás a cuatro patas y amordazado, orándole al presidente de tu partido y soñando con tener tu boca llena con la primera polla del primer travelo que pilles a mano.

Me pides mi teléfono
pero yo es que uso tamtam aunque vivo en tu barrio.
O señales de humo.
Y hablas hablas hablas hablas hablas hablas hablas hablas hablas
siempre de ti mismo
definiéndote como un canalla
como si fueras Mcnamara gritándole histérica a Almodovar
¡y eso suena a tan antiguo!
que pareces un personaje emperifollado de un sainete de los Álvarez Quintero
en este siglo
o un sátiro con gabardina salido del tiesto
o los restos de una zanahoria rayada; o esa berza que cayó al suelo
huyendo de la cesta de la compra mientras la maruja la llevaba.
No te pega, suena ridículo... ¡no digas eso, por Dios! ¡por Dios! ¡por Dios!
ayudame a mamar, de Cristo, su santa polla,
y contemplate a ti mismo en una disco, acercándote a unas lolitas descaradas
y diciéndoles eso de ¡ojo niñas que yo soy un canalla!
Creeme que sus coñitos se empaparían al escucharte
pero de risa y pis, de pis y risa
así que mejor ve pensando en otra frase o ve directamente a putas que ellas se tragan todas las frases porque también les pagas por escucharte.
Sigue sigue sigue sigue sigue
sigue ligándome
pero recuerda que yo ligo con hombres y no con sombras asainetadas de mil décadas fallecidas.

Será entonces cuando te coma la polla como una perra.
Cuando la rueda cósmica que gira y gira
traiga de nuevo al ruedo a las operetas y los sainetes y dejes de tener esa pinta de obispillo toca menores.

Fotos, sólo fotos esta vez

2009-06-02T00:21:00.003+02:00

La rebelión de las Marujas

2009-05-31T17:38:00.005+02:00

Fue como si el Cortador de Cesped
las llamara a todas
a la misma hora
en el mismo minuto y en el exacto segundo,
un ringggg ringggg
de los que ya no suenan
y todas se envararon al unísono
como impulsadas por un resorte o
como si les hubieran metido
una estaca de madera astillada por el culo.

Dejaron sus casas,
y que la leche hirviendo se escapara,
y que el aceite al fuego se quemara
y que la sucia espuma del cocido desbordara la cacerola.
Calladas, como suelen estar en casa los domingos
mientras él grita goool y se rasca los huevos
y se quita las pelotillas de mierda que se han pegado
a sus calzoncillos,
bajaron a la calle y en una procesión de zombie marujas
alucinadas
vaciaron de pepinos y de plátanos
todas las fruterías de todas las ciudades.
Ya tenían, todas, nuevos maridos que
al menos
para eso; si que funcionaban.
Y contar, contaban lo mismo que los olvidados.

Toxicidades

2009-05-28T09:41:00.008+02:00

OOHH
------------------------------
Cada vez que alguien hace algo bueno, el mundo mejora
es mentira
y una mierda pinchada en un palo
cada vez que alguien hace algo bueno, el mundo
lo toma por un gilipollas y sigue igual de jodido.
--------------------------------------
AAAGH
.............

<<<((((((()))))))>>>>
Ningún tío ha tenido la delicadeza de follarme mientras iba vestido de momia y sangrando por la nariz. Si estás dispuesto a vestirte de faraón emputrecido por los siglos y a darte en tu apéndice nasal con un martillo, igual hablamos

Dulcis Virgo Maria; o Regina, tanto da

2009-05-26T03:19:00.021+02:00

Eres la única habitante del cielo que se fuma
y que suda
y que tiene que asearse
y que va de incognito a la pelu
a lavar y marcar.

Ad te clamamus, exsules filii Hevae,
ad te suspiramus, gementes et flentes,
in hac lacrimarum valle.

Siempre has estado en el corazón del Niñito Jesús
como pasajera preferente;
magos, profetas, adivinos, brujas, poseídos y videntes
sacerdotes, musas, popes, papas, pipas, pepas y pipotes
santeros, romeros, peregrinos jacobeos
ladrones, putas, plañideras, nigromantes, monjas, monjes, santurronas, beatas y bomberos
todos han cantado tus alabanzas
han venerado tu sagrado acto de zoofilia
te han visto aparecida, aquí y allá, en sus delirium tremens
y bipolaridades dañinas
saliendo de entre las rocas y encaramada a los árboles
o surgiendo de entre las nubes con efectos especiales como una extraterrestre.

illos tuos
misericordes oculos ad nos converte;

¡Tú, Oh Tú, María, y no Jesús, eres la Superstar del cielo
la menor pura sobada por el carpintero viejo
ese
al que no dejabas eyacular en tus sagrados adentros
ese
que apretaba tus divinos pezones entre sus podridos dientes
ese
que vaciaba su leche no santa sobre tu cara de lolita asombrada
o que llenaba tu garganta profunda con esa mezcla de orines y semen
y apretaba y apretaba y apretaba al correrse en tu boca con saña tu divina nariz
para que también Tú pudieras sentir la agonía de ese Hijo que él no podía engendrarte.

Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María!, Oh María, Oh María, Oh María!, Oh María.
O clemens, O pia, O dulcis Virgo Maria. Amen (forever Jesus!)

Glande Divino (poema personal)

2009-05-25T00:18:00.006+02:00

Anoche,
de nuevo
szszszszszszsz!

me colé hacia el pasado
como un hilillo de queso que rasga el rayador cósmico
del espacio tiempo
sssssh
con sigilo
como la más sigilosa entidad del bestiario de Borges
muy en silencio
mientras los soldados dormían y las mujeres gimoteaban
pero ya sin llanto por puro cansancio
me senté en cuclillas, ante la cruz sobre la que agonizabas
y vi que tu santa polla colgaba como un badajo muerto.
sssssh
Sin que nadie me viera, me la llevé a la boca
y me la comí golosa
y la ingerí glotona, glubs, glubs
y la enrosqué con mi lengua
toda
toda toda toda
hasta sentir tu divino glande circuncidado rozando mi campanilla.
¡Padre!, exclamaste mirando hacia abajo
y no hacia los grises cielos grises y nublados con grises nubarrones grises
(y mis papilas gustativas que continuaban mamando)
¡perdonala porque no sabe lo que hace!, le cantaste
con voz de marica agonizante
y yo arreciando en mis mamadas
haciéndolas, cada vez más y más profundas
hasta que por fin te oí gritarle al protagonista de tu esquizofrenia
¡en tus manos encomiendo mi espíritu!
y te corriste
y yo volví al presente con la boca llena de tu santa leche.
Y no fue un sueño.
O al menos no lo parecía cuando escupí tu esperma en mi lavabo
y me quedé allí,
absorta y contemplando
como millones de mini cristos carentes de alma
se iban por el desagüe, formando con el agua una paloma blanca.

Es duro perder la fé día a día. Pienso mucho en ello y entre mis dudas, siempre me veo viajando al pasado para conseguir que Jesusito de mi vida crucificado se corra en mi boca mientras exhala el último suspiro. El problema de fé que se me plantea es qué hacer con su santa leche. ¿Debo escupirla? ¿Permitir que esos millones de espermatozoides divinos sean asesinados por los ácidos de mi estómago? ¿O tal vez debo hacer como la mamá del niño de Boris Becker y progegerlos ahí, en la cueva de mi boca y bajo el amparo de mi saliva, hasta que encuentre la fé suficiente como para metermelos, a oscuras, por mi coño pecador que desde ese momento perderá sus múltiples máculas para quedar sacralizado?
Cualquier cosa antes que permitir que se convierta en algo pegajoso, amarillento y reseco sobre mi pecadora lengua.

La Asustante nos ha mirado :-O

2009-05-24T16:41:00.003+02:00

Asustante es esa oreja que asoma de tu pelo
asustante es que ni siquiera con ella
escuches el silbido del yunque que se te viene encima
Asustante es tu mirada
como canicas traslúcidas de un muerto besugo
reposando entre helechos
en su lecho de hielo picado de cualquier pescadería.
¡Qué va a ser de nosotros,
los fabricantes de plumas, con ese infernal invento
al que llaman
máquina de escribir!
Pues tendréis que vender verduras.
O seguir matando ocas para convertirlas en almohadas.
o ser ministros; sin diccionario a mano
o quizá lo más terrible
tendréis, como casi todo el resto, que trabajar toda la vida
y no vivir del cuento por los restos
de las células madre congeladas de un parto asistido.

J'ai la peau douce (concierto en directo)

2009-05-23T20:44:00.005+02:00

J'ai la peau douce
Dans mon bain de mousse
Je m'eclabousse
J'en ris !
Mon poisson rouge
Dans mon bain de mousse
Je l'emmitoufle
Je lui dis :

J'ai pas de probleme
Je faineante
Pas de malaise
Je faineante
Dans l'eau je baigne
C’est l'important
Bien a mon aise dans l'air du temps

J'ai la peau douce
Dans mon bain de mousse
Je brule a l'ombre
Des bombes
Tout est delice
Des lits des cibles
Je fais la liste des choses
Qui m'indisposent

J'en ai marre de ceux qui pleurent
Qui ne roule qu'a 2 a l'heure
Qui se lamentent et qui s'fixent
Sur l'idee d'une idee fixe
J'en ai marre de ceux qui ralent
Des extremistes a 2 balles
Qui voient la vie tout en noire
Qui m'expedient dans l'cafard
J'en ai marre de la grande soeur
Qui gemit tout et qui pleure
Marre de la pluie, des courgettes
Qui m'font vomir sous la couette
J'en ai marre de ces cyniques
Et dans les pres les colchiques
J'en ai marre d'en avoir marre
Aussi...

J'ai la peau douce
Dans mon bain de mousse
Pas de secousses sismiques
Je me prelasse
Et me delasse
C'est mon etat aquatique
Y'a comme un hic!

Badabam...

Arroz a todas horas

2009-05-23T18:24:00.011+02:00

Dedicado a un amigo argentino sin nombre

Guagua canaria, colectivo argentino. Uruguaxo, oriental.
Cojeme a mí, pliiiis.

O estoy dispuesta a pasar la tarde, y la mañana de mañana, y la tarde de mañana y la mañana del lunes y la del martes, y el anochecer del miércoles, y el atardecer del viernes, y el renacer del sábado próximo, viendo vídeos de escolares japonesas supuestamente violadas en esos autobuses y trenes que trasladan hormigas amarillas en Tokio.... de un sitio a otro
de un sitio a otroooo, de un sitio a otrooooooo -repite el eco.
pliiiiiiis! take on me!
1, 2, 3, 4, 5... ¡fiiiu, fiuuu! -silbó la bullet y dijo mú.
....... y se perdió en el valle que servía de laringe al eco.
Y no es que quiera ser la chica del dibujo atrapada en el comic, no cielo no no no, que no lo quiero, que no que no......
¿Qué estás mirando por la ventana?
Yo soy una gallina, con mucha tradición, pues era de mi abuela, el huevo de Colón.

Pero no.
Poco a poco, entramos en el último minuto del segundo cuarto, acá, en el cuarto, que de momento sólo sirve para dormir y estar.
Eres argentino, futbolero y mi rajita no tiene arquero...,, que la defienda; ni quien la encienda. Ni el agujero de mi culito tiene zaguero; que lo defienda ni quien lo encienda.
Sobre la acera
dando el culo al muro desconchado
seis depósitos de acné, una hembra y cinco él's
le gritaban, como uno,
al moro que pasaba
¡Mahoma que me la coma!
y el morito sin decir nada.
Sólo pasaba
y mascullaba oraciones en su idioma
ladrándole a su dios:
¡Oh Alá, que llegue a casa
y cene
el arroz 24/7
.......justo el tamaño de la llave inglesa
que le entró por el culo en la siguiente esquina

Ni siquiera atendió sus súplicas
Alá!
cuando le rogó
que al menos se la metieran por el mango
¡qué dios cochino!
a buen seguro tocándose mientras en su omnipotencia
veía
como le reventaban el intestino a su hijo tan querido.
Y mi rajita sin comer.
........ ni siquiera arroz 24/7 metiéndose por mi coño grano a grano.

Breve y Poderoso (poema personal)

2009-05-23T00:01:00.006+02:00

Breve y poderoso
pavo real
con tu polla desplegada como plumas
marcando siempre tu paquete con el sello de enviar.
Paquete, sin relleno ni lacitos de regalo,
siempre intentando reventar
las costuras de tus vaqueros;
polla recia, firme, siempre enhiesta
sable reluciente a punto de revista a todas horas
nabo grueso, carajo recio
pepino con venas sin fisuras o falo piramidal.

Herramienta compacta y bien fabricada
un sueño para una zorra
mientras no tenga que funcionar.

Breve y poderosa maquinaria
compacta y de consistencia incluso dañina
a la que siempre le saltan las tuercas
en cuanto siente, a su alredor, la oscuridad
las manchas negras del túnel............ y toda esa humedad.
¡Da mucha pena la brevedad! Y frustra. Palabra de golfa cianhídrica.

Bulbos Raquídeos (poema personal)

2009-05-22T00:01:00.009+02:00

Me pides una letra que sea un puntazo
para una melodía que aún no has tenido tiempo de plagiar.
¿Qué quieres que escriba?
¿Qué pretendes que diga para que revienten los oídos
de aquellos infelices que tengan el mal gusto de escuchar?

Las conciencias no se remueven a golpe de palabras y de estrofas malsonantes,
ni siquiera se remueven con los más hermosos versos
porque, cielo, ahí adentro, en tu cuerpo, y en los otros,
sólo hay cerebros, venas y arterias que se rozan
ad infinitum
en una autopista orgánica y cochina
y bulbos raquídeos
riñones destilando el último pelotazo,
convirtiendo vodka y birras en cálidos meos socorridos,
y bulbos raquídeos
hígados tan sensibles que parecen a punto de reventar,
y bulbos raquídeos
páncreas y pulmones ennegrecidos brillando en la oscuridad
reciclando toda la mierda química que respiras cada día
y bulbos raquídeos
y ninguna entidad incorpórea
creeme!
a la que puedas machacar con tus digos, dimes, eructos y sonidos.

Lou-Andreas Salomé

2009-05-21T19:47:00.004+02:00

Lou-Andreas Salomé (leelo, coño) vivió entre varias personas y cosas y entre el año en que nació y el año en que se fue.

Dos de esas personas (¿o quizá eran cosas?) fueron Nietzsche y Rilke.
Esa foto, que no se encuentra por ninguna parte salvo entre los deliriums etílicos de Rafael Reig, ¿refleja quizá a los tres reflexionado sobre mi futura existencia y nacimiento, o tal vez es sólo una estampa de un furioso mete y saca que iba a suceder después?
¿Participaría también el fotógrafo en tan reconfortante exploración de la poesía y filosofía humedecidas? Seguro que nadie en la historia ha formulado esa pregunta antes.
Pobres fotógrafos y pintores......... como esposas de Lot (la primera víctima de una explosión nuclear de la que hay constancia).......... ante lo que pasa por delante de sus ojos.

Corazón de vidrio molido (reflexión personal)

2009-05-21T18:58:00.009+02:00

Cuando en Andalucía un amigo de un amigo de otro amigo que me folla y que me encula me propuso hacerme cargo de las actualizaciones de unos blogs eróticos, le dije inmediatamente que sí con la condición de que me dejara hacer lo que a mí me da la gana y que todos ellos girasen en torno a uno principal en el que escribiría mis poemas y manifestaría la parte más oscura; no siniestra, de mi personalidad.

chica de sombras, darkness girl -dijo.
¡Qué cretino!
El vidrio molido brilla en la oscuridad como lefa blanquecina o polvos de heroína sin disolver arrancados directamente de la vena de un yonki que se acaba de morir
tieso en un banco en un parque vacío de niños; con todo el frío de la noche aún despellejando la punta de su muerta nariz.
.......... pero no es gélido sino cálido.
A medida que ingiero semen voy perdiendo la fe, y pienso que si María y las Mujeres ante la Cruz y la exhalación del último suspiro del buen Jesús, hubieran mamado su santa polla, tal vez su gemido hubiera sido de placer y, como era también Dios, con un último y enérgico brote de espermatozoides divinos saliendo de su santo y tieso santo falo santo; como manga de presión, hubiera convertido en leche hervida las caras y los rostros de los soldados romanos que dormitaban y las expresiones de los cuervos con forma humana que aguardaban el discurrir de su última baba bajando por la barba babada baba sanguinolenta.
Y tal vez un Tiziano, siglos después, habría pintado un santo cuadro santo sobre ese escatológico y santo divino último hecho.
Por eso escribo, para no perder del todo esa fé que huye de mí mamada a mamada.

Bragas destrozadas (poema personal)

2009-05-21T00:01:00.013+02:00

Mis bragas blancas sin puntilla destrozadas, sobre un charco de aceite usado de tractor,

empapándose de grasa en la fábrica abandonada;
los cuervos graznando y volando en círculo sobre ellas, quizá atraídos por el olor de la sangre de mi perdida virginidad,
cuyo tono rojizo aún se distingue, mientras se ríe el tractorista con sonoras risotadas
y yo allí, entre caída y tumbada, entre sentada y a punto de levantar
mi culo de la gravilla y de las virutas de metal
que hacen brotar micropuntos de sangre de mis nalgas, compañeras de viaje de mi ano, ahora perforado por el hombre del tractor
que usó como condón mis propias bragas
no he sido violada, la violadora he sido yo
¡pobre tractorista que ni sabe de qué ríe!
o por qué salen de sus dientes amarillos que rechinan sonidos guturales
cuando aún tendrían que estar mordiendo mis pezones hasta hacerlos reventar
pobre hombre del tractor, sin medida ni control, siguiendo el tufo
no el olor
de una virginidad que ya murió en una primera vez inolvidable.

Nuclear sí, ¡por supuesto!

2009-05-20T16:22:00.004+02:00

Yo quiero bañarme en mares de radio, con nubes de estroncio cobalto y plutonio.
Yo quiero tener envolturas de plomo y niños deformes montando en sus motos;
desiertas ruinas con bellas piscinas, mujeres resecas con voz de vampiras.

Mutantes hambrientos buscando en las calles, cadáveres frescos que calmen su hambre.
Colinas ardientes de sol abrasadas y bosques de luces de pieles quemadas,
serpientes monstruosas devorando casas y enormes desiertos cubiertos de brasas.
Volcanes rugientes escupiendo lava y zonas calientes del todo arrasadas;
cavernas ocultas en playas profundas y valles cubiertos de flores aladas.
NUCLEAR SÍ, POR SUPUESTO, NUCLEAR SÍ, ¡CÓMO NO!